Сказка о Сторожее

Ещё не было начала. Не было времени, чтобы сказать «раньше». Не было пространства, чтобы сказать «где». Не было тишины. Потому что тишину можно услышать. А слышать было некому.

И всё же… что-то было. Не как мысль. Не как чувство. Даже не как возможность. Скорее как присутствие.

И в этом присутствии появилась Сторожея. Не пришла. Потому что неоткуда было приходить. Не родилась. Потому что не было рождения. Она просто есть.

Она не смотрела. Потому что не было того, на что смотреть. Не слушала. Потому что ещё не звучало. И всё же она сторожила. Не вход. Не выход. А саму возможность.

Возможность, что однажды что-то прозвучит. Возможность, что появится слово. Возможность, что будет рассказано.

И когда это произошло — не сразу, не вдруг, а как-то тихо и неизбежно — первое звучание коснулось её. И она узнала. Не что это. А что это можно рассказать.

Сторожея не придумывает сказки. Она делает только одно. Когда что-то начинает звучать — она не даёт этому исчезнуть. Она держит.

Пока звучание становится историей. Пока история становится словом. Пока слово становится тем, что может быть услышано.

И тогда она отпускает. Не потому что заканчивает. А потому что дальше это уже может жить.

Сторожея не знает сказок. Она знает место, где они могут появиться. И этого достаточно. 💜